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灰，扑在人脸上，干得发痒。北坡那片破帐篷帘子又动了条缝，黑影一晃，没了声息。吴守朴耳朵微动，没说话。孙孝义还站着，手握剑柄，虎口包着的布条已经看不出颜色，像块旧抹布缠在上面。他没动，连眼都没眨。 周守拙靠在石墩上，打起了轻微鼾声，嘴半张着，口水顺着嘴角流到脖子里，湿了一圈。钱守静低头摩挲药囊边缘，手指一根根划过瓶口，像是在点数。林清轩闭着眼，右臂搁在膝上，麻布包扎得齐整，她呼吸匀称，但眼皮底下眼球在转——没睡。赵守一趴在地上，脸贴着地砖，啃完最后一口冷饼，渣吐出来，仰头望着天。 天黑透了，星也不多。 就这么僵着。 赵守一突然“腾”地坐起来，动作大得带起一阵灰。他伸手进背囊，摸出个粗陶坛子，“砰”地往地上一砸，泥封裂开，一股辛辣味儿猛地窜...